La petite salle du sous-sol était presque comble. Une trentaine de jeunes et de moins jeunes se bousculaient légèrement sous la voûte du plafond bas, dans d'irréguliers allers-retours de la salle au comptoir du rez-de-chaussée, des gobelets dans les mains. Une bonne partie des têtes remuait sur un riff grassement distordu, sur lequel se posait de temps à autre la stridence présomptueuse de soli approximatifs, dans la pénombre multicolore d'où exhalait un mélange de fragrances sudatives, d'après-rasage et autres senteurs plus ou moins subtilement dosées.
« Mais qu'est-ce qu'il fait ce con ! »
Le klaxon du bus retentit à deux reprises dans le dos de Michel, assis derrière la cabine du conducteur, qui émergea en sursaut d'une rêverie maussade.
Ça y est. Roissy-Charles de Gaulle. Derrière les grandes baies vitrées, la pluie s'abat sur le boeing KLM fraîchement atterri, qui laisse s'épancher l'averse le long de son fuselage immobile, indifférent à tous les climats traversés.